Еще не вечер
Владимир ВысоцкийЧетыре года рыскал в море наш корсар,
В боях и штормах не поблекло наше знамя,
Мы научились штопать паруса,
И затыкать пробоины телами.
За нами гонится эскадра по пятам,
На море штиль и не избегнуть встречи,
Но нам сказал спокойно капитан:
"Еще не вечер, еще не вечер."
Вот развернулся боком флагманский фрегат
И левый борт окрасился дымами.
Ответный залп на глаз и наугад -
Вдали пожары, смерть - удача с нами.
Из худших выбирались передряг,
Но с ветром худо и в трюме течи,
А капитан нам шлет привычный знак:
"Еще не вечер, еще не вечер."
На нас глядят в бинокли, в трубы сотни глаз
И видят нас от дыма злых и серых,
Но никогда им не увидеть нас
Прикованными к веслам на галерах.
Неравный бой, корабль кренится наш.
Спасите наши души человечьи,
Но крикнул капитан: "На абордаж!
Еще не вечер, еще не вечер.
Кто хочет жить, кто весел, кто не тля
Готовьте ваши руки к рукопашной!
А крысы пусть уходят с корабля
Они мешают схватке бесшабашной.
И крысы думали: "А чем не шутит черт?"
И в тьму попрыгали, спасаясь от картечи,
А мы с фрегатом становились к борту борт.
Еще не вечер, еще не вечер.
Лицо в лицо, ножи в ножи, глаза в глаза,
Чтоб не достаться спрутам или крабам,
Кто с кольтом, кто с кинжалом, кто в слезах
Мы покидали тонущий корабль.
Но нет! Им не послать его на дно.
Поможет океан, взвалив на плечи,
Ведь океан - он с нами заодно,
И прав был капитан - еще не вечер.
СКРИПАЧ
Посвящается моему дедушке Захару Самуиловичу Мой дедушка старый, но добрый старик
Мечтал, что я стану большим скрипачом
И даже в далеком Милане
Я буду играть на концерте...
А внук его глупый закатывал крик,
Ведь он не хотел быть большим скрипачом, -
Он плавать мечтал в океане
На старом пиратском корвете.
Среди акул и альбатросов мечтал стоять он на борту,
Слегка подвыпившим матросом, с огромной трубкою во рту,
Крича в бою осипшим басом:
"На абордаж, орлы, вперед!"
И быть огромным, одноглазым и даже раненым в живот.
Как он мечтал из океана вернуться на родной причал,
Веселый, раненый и пьяный - о, Б-же мой, как он мечтал!
В портовом кабаке "Ривьера", ее в объятьях задушив,
Орать "А ну, скрипач, холера!
Сыграй мне чо-нить для души!.."
Но время проходит, и дедушки нет,
Он больше не будет стоять над душой,
Теперь-то ему безразлично,
Что внучек - скрипач в ресторане...
Он по вечерам достает инструмент
И мучает скрипку - и всем хорошо.
Ему ж это все безразлично -
Ведь он далеко в океане.
Среди акул и альбатросов мечтал стоять он на борту
Слегка подвыпившим матросом с огромной трубкою во рту,
Крича в бою осипшим басом:
"На абордаж, орлы! Вперед!"
Быть одноногим, одноглазым и даже раненым в живот.
Как он мечтал из океана вернуться на родной причал,
Веселый, раненый и пьяный - о, Б-же мой, как он мечтал!
В портовом кабаке "Ривьера", в ее объятьях умереть,
Крича: "А ну скрипач-холера!
Давай играй! Я буду петь!.."
Он спел бы под скрипку про скрип старых мачт,
Про боцмана - злую собаку.
А маленький, злой, одинокий скрипач
Играл бы на скрипке - и плакал...