Каждый раз знаю, что, нет.
Каждый раз понимаю - что никогда.
Но каждый раз щелкаю, щелкаю, щелкаю.... в пустоту..
Те, кто видит мои руки, с непониманием взирают в глаза.
Те кто их рискнул рассмотреть с содроганием интересуются, за что меня в кандалы и на пытки...
Это что, это лишь грязь подземных тюрем... Ибо самому страшно, что под ней когда, наконец горячая вода размягчит немного кожу, и очень, очень осторожно, я смогу по ним поводит мохнатой мочалкой, оттирая въевшуюся сажу, копоть, грязь и пыль...
А работы, работы море, а пальцы еле шевелятся..
Ах, если б не работа, я выбрался бы только еще завтра.
Что бы хорошо почистить ногти, надо помыть голову.
А что бы привезти их в допустимый вид, надо идти к Наталье Арнольдовне. Она в очередной раз упадет в обморок, хлопнет стакан корвалола пополам с валерианкой, покурит в форточку, и за полтора часа сотворит чудо.. Ей уже не привыкать, видеть обломанные, по выдернутые частично или полностью мои коготки..