[Kristall]

Не любят нас.

Не любят вампиров.

Чего только про нас не начитаешься. И осинкой в нас тыкать пытаются, и нежитью называют, и низшими темными, и стишки какие-то нескладные пишут... Цирк короче.

А знают кто мы? Знают, что за жажда нас мучает? Чувствовали ее? Жажду?





Что? Да нет, не о ночных походах на кухню речь. Не о них.

Жажда. Голод... А еще зов - едва слышимый, звенящий, словно головная боль от нестерпимо яркого полуденного солнца... Что? Да нет, не помогут ни темные очки, ни панамка.

Ведь мы - вампиры...

А еще - находясь среди людей - чувствуешь даже не ненависть и не отвращение... Нет, жалость чувствуешь. И тяготишься своей инаковостью, своим одиночеством... Один среди толпы.

Где-нибудь посреди Тверской, среди людей, выхлопных газов, машин, музыки (какие-нибудь Блестящие...) и тысяч, тысяч голосов.

Хреново мне днем. Хреново...

Ночью - по-другому. Ночью - красиво, хорошо, ТЕМНО. Видно лишь главное.

Луна. Звезды. Огни чужих окон. Тьма.

Хочется сорваться с карниза навстречу огням - и лететь. Лететь, рассекая потоки ветра широкими кожистыми крыльями. Лететь - чувствовать свободу.

Упиваться свободой...

Тени. Миражи. Туман...

Осколки памяти. Обрывки старинных напевов. Тихий перезвон колокольчиков.

Шепот ветра. Дыхание вечности. Мы, как никто другой, чувствуем его.

Дыхание вечности...Ведь мы - вампиры.

Или...

Тени. Миражи. Туман...

Просто лихорадочный бред? Просто дурман?

Тьма. Над шпилями сталинских высоток, над изящной иглой телебашни, над Воробьевыми горами и зубцами кремлевских стен. А может - над всем миром?

Над готическими соборами Праги, над безлюдными арктическими пустынями, над громадными нью-йоркскими небоскребами и шумными парижскими бульварами...

Тьма над миром...

Тени. Миражи. Туман...

Тьма царит над миром!

Ночь кончается...

На небо начинает медленно наползать голубоватый утренний свет...

Зажигаются в просыпающихся многоэтажных домах первые ядовито-желтые огни, и гремит в тишине приехавший в соседний двор мусоровоз...

Рассыпаются сны, миражи и тени.

Отвратительный писк будильника. Шум воды в сортире. Безвкусный кофе - коричневая бурда. Промозглый утренний холод.

Новый день.

Тянуться на привычную работу тысячи сонных хмурых людей, заполняют собой тесные вагоны метро, грязные автобусы и выстуженные автомобили.

В оживающем муравейнике вновь началась суета, и мы среди них.

Маскарад.

Хреново мне днем. Хреново...

Нищие кварталы. Дети в подворотнях. Старики в очередях за мятой бумажкой.

Автобусы - грязно-желтые твари, глотающие людей, одного за другим чуть ли

не раздуваясь...

Лица - землистые, бледные. Глаза - злые, усталые, безразличные будто бы

остекленевшие навсегда... Глаза мертвецов. Это я о людях. Мы - другие.

Мы - Вампиры.

Муравейник. Толпа. Стадо баранов, метающихся по полю в поисках пастуха.

Доброго пастыря. Люди...

А мы не люди? Нет.

Мы - вампиры. Нам - Сумрак.

Тени, Миражи, Туман...

Читали про Дозоры? Конечно, читали...

Сумрак...

Для нас он - естественная среда обитания, а мир людей - полигон, арена,

поле боя...Сумрак изменил нас.

Мы стали детьми Теней и Тумана. Мы стали вампирами.

Тени...Туман...Они меняют всех. Людей делают Иными. Просто Иными. А

нас...нас они переродили окончательно. Полностью. Мы стали совсем Другими.

Плотью от плоти этого Мертвого мира. А может мира, который живее всех

Живых. Ну да, как Ленин...

Мы - вампиры. Мир людей пьет из нас силы, Мир Теней и Тумана пьет силы из

Иных...

И потому, чтобы жить в мире людей, мы вынуждены брать у них Силу. Жаль,

что забирать Силу приходится вместе с Жизнью... Но таковы условия игры, и не

нам дано их менять.

Мы - вампиры. И зачем нас придумали такими?...



Бессвязные рассуждения...Тени...Туман...



Странная штука эта любовь...



Чаще всего от нее бывает больше зла, чем добра.

А в последний раз мне было просто обидно. По-детски обидно. Как же давно это было... Но тени прошлого не покидают нас...Никогда...

Я сказал: "Я люблю тебя".

Она презрительно улыбнулась. Сказала:

"Спасибо тебе конечно...Но...Извини, я не могу тебе ничем помочь..."

И я почувствовал сразу - в один миг - во мне умер свет...

Наверное, если бы я умел плакать - то заплакал. Но я не умею. Я с трудом подавил веселую усмешку и сказал: "Мне жаль тебя..." И пошел прочь.

Соврал я конечно. Мне было жалко только одного... м-м-м...человека...Себя самого.

Ведь я понял...Свет умер. Ведь я почувствовал - пришла Тьма.

Я был уверен - она изменит свою точку зрения. Она придет ко мне. Будет тыкаться в мое плечо мокрым носиком и поспешно, торопливо шептать: "прости...прости...какой же я была дурой..." Я даже мог с некоторой долей точности назвать день, когда это произойдет... И я даже знал. что скажу ей в ответ. Видел, словно на экране дрянного кинотеатра - как обнимаю ее за талию, притягиваю к себе, успокаиваю...

Она вернется, она изменится, он раскается... Она будет моей. Да какого черта, она уже Моя, пусть и не хочет верить в это, пусть гонит прочь эту навязчивую мысль...

Она - моя...

Вот только я...

Во мне умер свет. Во мне погасла любовь.

Она будет принадлежать мне. Она полюбит меня.

Ведь я не умею проигрывать.

Ведь - убил в себе свет...

Ее не вернуть - любви, погасшей навсегда. Я стал Льдом...

Да будет благословенна Тьма! Великая и Изначальная...

Леденящая черная свобода захлестнула меня.

В сознании скользнула шальная мысль - ведь теперь мне все можно!

Теперь мне нечего терять!

Свет умер, и Тьма заполнила мою душу...

Еще вчера я готов был сдаться Свету, готов был выкинуть белый флаг - не умножать зла, любить и быть любимым, остаться человеком... Тьма забери! Да я ведь был готов слиться с толпой этих мерзких и примитивных существ, стать таким же, как они, жить по их дурацким законам, затаиться на дне, не высовываться, питаясь суррогатами Силы и подавляя в себе Тьму...

Если бы моя любовь не умерла сегодня...

Если бы я не погасил свой Свет...

Теперь - с Тьмой в душе - все будет очень просто. Просто и весело.

Я не хотел быть Злом, не хотел отдавать себя Тьме всего без остатка.

Я любил, я верил, я надеялся.

А заслужил - плевок. "Спасибо конечно...Но... я ничем не могу помочь тебе...".



Ответ на слова, которых я никогда и никому еще не говорил, ответ на главные слова... Зачем же так жестоко? Нельзя убивать в чужих душах Свет.

Нельзя умножать Зло.

А мне - мне теперь все равно.

Я стал Льдом...

Я повернулся ко Тьме...





Я болезненно люблю Осень. Люблю ее, как можно любить безумно красивую, но безнадежно больную девушку, которой ничем уже не можешь помочь, кроме одного - быть с ней рядом до конца.

В золоте разметавшейся листвы словно скрыты воспоминания о ее волосах, наполненных теплым солнечным сиянием.

В свинцовом небе затаились до поры ее тихие слезы.

В шелесте мокрого ветра я слышу ее слабый шепот.

Как мучительна, как губительно сладка эта и мрачная и холодная красота.

Красота смерти и увядания.

Как завораживающе печальна...

Обжигающе-яркие, солнечные, цветущие дни навсегда скрылись в прошлом, за пеленой тяжелых туч.

Эта болезненная осенняя красота так ярка лишь потому что дни ее сочтены.

Она притягивает, она сводит с ума. В ней уже чувствуется мертвенная бледность грядущего Белого Безмолвия.



Отчаявшийся выберет Зимнее Безмолвие - вечное небытие и смерть, припорошенные бесшумным хороводом снежной крупы.

Беспечный выберет Лето - вечное веселье и свет, которые очень скоро наскучат и станут докучливым зноем, наполненным звоном мух.

Познающий выберет Весну - время зарождения, время расцвета, когда цветки лишь начинают тянуться к свету, не помня, что корни скрыты во тьме.

Но лишь Знающий выберет Осень - истину ускользающей сквозь пальцы красоты, истину надвигающейся смерти, истину мгновений, которые равны жизни...





Осень умрет...Придет Безмолвие.



Зима укроет Москву белым полотном, сделает ночи - длинными, людей - замерзшими, простуженными и хмурыми, небо - пасмурным.

Потом она, конечно же, отступит. Она всегда отступает - ведь в этом мире ничто не вечно. Даже Безмолвие.

И вновь зазвенят по тротуарам ручьи, заиграют на солнце радужные бензиновые пятна, и в человеческих сердцах вновь загорятся теплые искорки.



И будут улыбки, и цветы, и солнечные зайчики...

Вот только мое сердце не оттает.

Я стал Льдом.

Я любил. Когда-то очень давно меня согревал огонь любви. Когда-то очень давно он освещал мой мир, заставляя его играть разноцветными бликами и разгоняя окружающий мрак.

Но все это в прошлом. Моя любовь сгорела, дотла сожгла мою душу.

Очень холодно. И немного больно. Осколки мечты так и остались в сердце.

Острые осколки...

Но, может быть, еще страшнее, если боли вообще нет... Когда перестаешь ее чувствовать - как узнать - жив ты или нет?

А говорят, вампиры не чувствуют боли. Врут.