Следующие четверть часа из тира вытягивали излишек жизней. Как он это называет? Посмертные дары.. вот их и вытягивали. С умом, между прочим. Методично ломали пальцы, дробили кисти, ждали, пока переломы перестанут срастаться, пока перестанут затягиваться прорванная обломками костей кожа. Знали, что делали: даже если тир и умел управлять этими своими демоническими исцелениями, он все равно скорее дал бы убить себя, чем позволил искалечить себе руки. он не чувствовал боли - это Падре знал, все старогвардейцы знали, что больно легату не бывает, но все существо Падре исходило протестующими криками, когда снова и снова ломались тонкие кости.....
......секунду спустя тир хлопнулся в соседнее кресло. Не потрудившись пристегнуться, бросил пальцы на кнопки... и вдруг съежился, обхватив себя за плечи. Со всхлипом втянув сквозь зубы воздух.
-Что? - без тени сочувствия поинтересовался Падре. - Прошла эйфория?
-Аг-га.. - Тира трясло так, что кресло ходило ходуном. - Б-блин... не в-вовремя...
Он тихо матерился, стучал зубами от запоздалого ужаса, и слушать его было забавно: черная брань, перемежаемая всхлипываниями и заиканиями, звучала жалобно и безобидно.
0Горе ты наше, - вздохнул Падре. Встал, вытащил своего легата из кресла и обнял, слегка укачивая. - Все уже, все, успокойся. И руки твои целы, и меня ты спас, и корабль ты захватил.
-И м-мага сожрал... - Тира продолжало потряхивать, но скоро это должно было пройти, - и всех убил. И... я испугался, - сообщил он с покупающей искренностью.
-Хорошо, что не сразу.
-Сразу. - тир легонько боднул его в грудь, после чего высвободился из объятий. - Я в порядке. Спасибо.
-Обращайся, - хмыкнул Падре. - Ну что, сам поведешь?
-Спрашиваешь!